El mundo en el espejo

Este blog está cerrado por cambio de personalidad

2009-05-17T07:35:00.001-07:00

Para echarle un vistazo a mis trabajos actuales o por gusto a la poesía, visiten Occasum.

Muchas gracias.

http://caedes-odii.blogspot.com/

Y que se joda el mundo..., he aquí el problema.

2008-08-30T05:17:00.000-07:00

If you were me, could you defend [ ¿Si fueses yo, defenderías
The given rights to all the men? los derechos comunes de todos los hombres?
Let's fuck the world with all it's trend Que se follen al mundo y todos sus trucos.
They say it's all about to end... Dicen que que todo está apunto de acabar.

I fall in love with the old times Me he enamorado de los viejos tiempos
I never mention my own mind y nunca menciono mi propia mente.
Let's fuck the world with all it's trend Que se joda el mundo con todas sus tretas
Thank god, it's all about to end... Gracias Dios, todo está a punto de acabar. ]

En esta espectacular canción de Scars on Broadway la crítica es tan intensa que puede cortarse con un cuchillo. Y es que, desde mi punto de vista, este es el fallo de este país: Hay un reducido número de genios que no reciben aliciente alguno para alimentar su creatividad o su potencial, y que terminan dejándolo todo con la mirada perdida y una sonrisa triste. Es hora de dejar ya de lado ese abatimiento al que parece que se somete a los más válidos y que les impide crecer.

¡Arriba hermanos de batalla!
Que si toda la esperanza está perdida no habrá nada que perder.

Que si algo no existe, basta con crearlo...

que no existe un mundo sin pilares.

Adelante hermanos..., por la oscura libertad del alma.

A esta sonrisa triste que parece perseguirme

2008-08-15T16:40:00.000-07:00

Hoy mi mundo es el espejo de Dios,
todo debería ser perfecto pero
siempre hay algo que falla,
algo que no se calla
y me sigue de nuevo.
Otra vez se ha parado el motor
que me empujaba al cielo;
esa sonrisa extraña
se apodera de mí.
Y sonrío una vez más por fuera, sí,
pero por dentro muero.

Al fin y al cabo supongo
que aunque caiga en los escombros
de ese hombre que antes fui,
lo mereceré por torpe,
por honrado,
aunque de todas formas,
ya estoy acostumbrado.

Kaeri no Ranzou - Nunca hubo vuelta atrás.

2008-08-02T16:31:00.000-07:00

El viento se levanta mortecino en las tierras de fuego.
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El sol bosteza adormilado ante la pasividad de Dios.
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La luna canta tristemente contemplándose en un mar de soledades y misterios descubiertos.
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El poeta lo observa todo, incansable, como si bebiera del paisaje.
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El guerrero mantendrá siempre afilada la katana, abrazada contra el pecho.
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Un sueño se suicidó esta noche, pero nada parece haber cambiado.
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Las luces se apagan, pero las sombras perduran.

En realidad, nunca hubo cuenta atrás. Las decisiones que toman los hombres repercuten sobre ellos durante más tiempo del que sospechan, pero lo duradero es indestructible. Hacía tiempo que este guerrero hecho poeta no se dejaba vencer por la tentación de una página en blanco: lo que tuvo que pasar, pasó. Ahora contemplo el mundo desde mi ventana de nuevo, vuelvo a sentir la lluvia sobre la piel; respiro. El olor a tierra mojada encharca mis pulmones, pero me siento bien, y ahora comprendo que hay peores cárceles que los recuerdos.

Es hora de levantar el vuelo, es hora de empuñatr mis armas y luchar de nuevo, mi armadura está lista, mi espada negra y mi pluma de luz. Tormenta, tu hijo se avecina de nuevo hacia la ciudad de sombras...

Tu quoque, fili mi?

2008-06-13T11:51:00.000-07:00

"¿Tú también, hijo mío?"

Esta fue la frase de César al descubrir que su propio hijo, Bruto, era cómplice en la conspiración para matarle. Pues bien, así mismo es como yo me siento ahora.

No sólo todo es mentira, no sólo nada es lo que parece, sino que además se hace delante de mis propias narices. Me han traicionado y sólo mi intelecto grita a mis puños que dejen de apretar, la rabia brota como un canal de magnitud exacerbado. Lo dejé todo muy claro, pero al parecer soy el puto juguete de la historia, de unos y de otros.

Aún le doy gracias a un Dios en el que no creo por permitirme conservar tres personas al margen de mi familia que son lo que pueden llamarse a migos, honestos y leales, y a los que les guardo mi más profundo agradecimiento.

Esto es una puta cuenta atrás, éramos seis, uno se fue de buenas, y ya van dos de malas... y eso por no mencionarla a ella. No voy a decir nada más que esto porque se que quien tiene que entenderlo lo entenderá y, por vuestro bien, dad gracias a ese Dios en el que no creo por que no sea una persona violenta en absoluto y que, además de eso, sea gilipollas.

No estoy amenazando a nadie porque no pienso caer tan bajo, pero dos personas me han fallado esta noche... de una me lo esperaba, pero de la otra no... un hermano no jugaría conmigo así, a menos que no fuese mi verdadero hermano.

Me despido con estos versos que tanto sabes que me gustan, espero que los entiendas tal y como quiero que lo hagas.

Cantares...

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.

Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso.

By Ranzou, el hijo de la tormenta, que grita cuando los ángeles muertos mienten.

El mundo tras mi ventana

2008-06-08T04:38:00.000-07:00

Me levanto un día más contemplando el infinito. Más allá de mi ventana han dejado de aparecer aquellos dragones que se enroscaban en las nubes como alambradas de espino cercando el cielo, la música repta sobre mi piel poseyendo mis sentidos en muda explosión de sentimiento y extasiada muerte. Me siento sólo tras aquel cristal taimado, que me revela lo que nunca habré olvidado; a mí mismo, un espejismo que se apiada de mis horas muertas y se aferra a mis entrañas. Esta enorme telaraña ha sido llamada ciudad, pero me esfuerzo por hacerme ver que yo no formo parte de ella.

¿A dónde pertenezco yo?

Soy de otro mundo… ¿quizás de las estrellas?

No, demasiado luminoso; y yo siempre me he sentido oscuro. Tengo una espada negra enarbolada en la diestra, y una pluma que se esfuma ante los ojos de los dioses. He vuelto a mí mismo hace apenas diez minutos, pero sobre las callejas viejas de esta ciudad de piedra y noche la oscuridad se revela. Sonrío; siempre he sido el único aunque nunca he estado solo, luego, le hablo a la oscuridad infinita:

- La libertad no tiene puertas traseras, imbéciles. La codicia no trae la sabiduría y los ojos no son sino espejos del engaño… ¿acaso es el engaño nuestra alma?

Me aferro al quicio inferior de mi ventana y grito:

- ¿Acaso tienen fronteras los sueños? ¡Dime, ciudad! ¿Acaso existes?

Es en ese momento cuando me doy cuenta de ya no tengo absolutamente nada que hacer aquí, cuando contemplo mis reflejos ante el vidrio y no me veo a mí sino a la sombra de lo que mi corazón ha sido. Iluso arrepentido…

Inspiro para comprobar que el aire que respiro es de veras de verdad, y tan solo consigo inundarme de ciudad, de ciudad sombría y largamente velada. Me asomo una vez más a la ventana.

- ¡¡Respóndeme ciudad, ciudad sin nombre, ausencia de color!! ¿Existo, o solo existe mi dolor?

By Ranzou

Artistas de la destrucción completo.

2008-06-08T04:10:00.000-07:00

Bueno, por si a alguien le interesa, voy a aprovechar La Orden para terminar del colgar el relato. Ya está completo allí, quien quiera saber cómo termina que se lo lea ^^.

Aquí tenéis, esero que guste el final:

http://laordenestigia.foros.ws/post.php?p=300#300

By Ranzou

La Orden Estigia

2008-05-13T13:20:00.000-07:00

Bueno, un poco de publicidad XD. Tal vez alguno de mis escasos lectores se pregunte qué leches es eso de La Orden, la mayoría de los que me leéis ya sabéis de que va, porque ya os he hablado de ello, pero tal vez haya alguien nuevo que no tenga ni idea de lo que se trata.

Veréis, La Orden Estigia no es una secta [ya falta poco xD, pero aún no se me fue la olla], ni una imitación de la masonería ni nada por el estilo... es un foro. Un foro creado por un servidor, concretamente, que no anda escaso de ayuda de buenos amigos. Veréis, hace un tiempo observé que, muchos blogs, se crean de forma banal y un tanto irrisoria, como una cosa que está ahí, tal vez para colgar fotos o postear alguna chorrada de vez en cuando xD. El caso es que, a veces, el creador de un blog de este tipo, termina por desdeñar las coñas y las paridas sin demasiado sentido por algo más serio, convirtiendo su blog en un lugar agradable por el que pasar y en un sitio donde escribir las cosas que de verdad broten de su interior, alejado del compromiso y la rutina.

Pues bien, tristemente me di cuenta de que cuando esto pasaba, lo más normal era que el blog perdiese la mayoría de sus comentaristas, o dejase de ser visitado con asiduidad dado a que era más complicado de lo que muchas personas buscan en Internet... algo fácil y rápido con lo que pasar el rato que no sea pornografía XD.

Llegados a esta conclusión, me planteé lo siguiente: Tal vez un blog se quede cort6o para nosotros..., tal vez nos haga falta un blog enorme, mucho más grande que el mío o del que otra persona... un blog en el que encontremos personas en nuestra misma situación saliendo del círculo de siempre. Yo me he movido durante estos tres últimos años en torno a foros de rol interpretativo, lo cual me dio la siguiente idea:

¿Por qué no crear un foro; sin demasiadas reglas o personajes estáticos, algo flexible y ordenado, un sitio en el que conocer gente interesante e interesada en aficiones comunes a la mayoría de los blogueros de pluma erguida y adarga en astillero [humilde referencia cervantina xD]... escribir. De lo que sea, de lo que te apetezca, solo u acompañado por una, dos, o cien personas mientras todos se organicen. Un foro sin un absurdo apartado de coñas y con zonas de debates serios [menos política, que eso solo trae disputas innecesarias]. Así, junto a mi amiga Amanecer, me dispuse a crear dicho proyecto, y a poner en marcha mis ideas.

Las cosas como son, no soy una eminencia ni escribo bien, pero creo que he tenido una buena idea. En el momento en que posteo esto, somos 9 registrados, todos con ganas de llevar las posibilidades de este foro al máximo..., espero que alguien lea esto y se nos una, no por compromiso o por zalamería, sino porque de veras haya sentido alguna vez el ansia de poseer un lugar como este, en el que poder desarrollarse con los mínimos límites posibles.

La Orden Estigia

http://laordenestigia.foros.ws/

Ese es el link del foro, quien quiera pasarse y echar un ojo, es libre de hacerlo ^^. Muchas gracias por leer. Por cierto, lo más seguro es que el relato Artistas de la destrucción termine de ser colgado en dicha web, así no me ocupa aquí tantas entradas.

Artistas de la destrucción: Capítulo 4.

2008-05-09T16:48:00.000-07:00

Con una sonrisa interesada, la mujer de las gafas de pasta sacó de uno de los bolsillos de la bata blanca, un cuaderno de cuartilla amarillo y un bolígrafo negro, los cuales empleó para tomar notas a una velocidad desquiciante. Perales era más alto que ella, y casi sin esforzarse para mirar por encima de su hombro pudo observar como estaba copiando el poema.

Lindsay poseía una capacidad creativa fuera de lo común, que normalmente estaba asociada a los cambios de fase depresiva a maniática, y que solía traer sucesos de aquella índole. Era algo insólito. Prácticamente nadie salvo el equipo médico del caso tenía acceso a la chica, se la había aislado por completo del resto de pacientes y hasta era acompañada al lavabo y a la hora de comer por una enfermera que evitaba que pudiese encontrar objetos que la ayudasen a autolesionarse.

No obstante, y bajo la atónita mirada del propio doctor, la chica siempre lograba hacerse con algo. Eran objetos simples, del estilo de orquillas, pequeñas agujas de coser o plumillas de escritura. Por más que la cambiaban de habitación una y otra vez, ninguno de sus vigilantes había logrado dar con el escondite en el que los ocultaba hasta la llegada de la inspiración.

- Le rogaría, doctora, que copiase el poema para mí también, he olvidado mi cuaderno de notas al salir con prisas de mi despacho.

- Claro…-, respondió la psicóloga ocultando la sonrisa que había permanecido dibujada en sus mejillas hasta el momento, luego pasó de página y comenzó a copiar el texto tal y como el doctor había solicitado.

Ella tenía algo que ver con la misteriosa obtención de los objetos… Perales cada vez tenía más claro este hecho. Había venido a la clínica con un permiso de estudio, y se dedicaba a psicoanalizar los cambios en el estado anímico de Lindsay con frecuencia. Podría decirse que era la que más tiempo pasaba con ella, y también, con cierto asco, el doctor pensaba que aquella víbora disfrutaba viendo a la chica autolesionarse y escribir en las paredes con su propia sangre…, disfrutaba viéndola componer sus poemas y pintar aquellos cuadros rojos. Temía volverse paranoico, pero hasta había pensado en que la mujer se divertía observando sus reacciones, como si pretendiese estudiarlo todo y plasmarlo en la libreta amarilla que siempre llevaba encima.

En cuanto terminó el manuscrito, arrancó la hoja de papel en la que lo había hecho y se la tendió con ademán serio. Tenía una letra grande y redonda, que a Perales le recordó vivamente a la de un cuaderno caligráfico. Aceptó la hoja y, con una breve despedida a la doctora Arguijuelo y a Basilio salió de la habitación, girando por el pasillo en la dirección en la que habían llevado a la paciente. Necesitaba hablar con ella.

By Ranzou

Artistas de la destrucción: Capítulo 3.

2008-05-02T15:07:00.000-07:00

- Doctor…, ¿se encuentra bien?- la voz femenina le arrastró fuera de aquel hundimiento repentino en el que se había sumido. Apartándose las manos de la cara abrió unos ojos grises de mirada fuerte, que a Basilio le recordaron vivamente a la expresión que poseía el rostro del médico cuando le conoció. Tras esto, se encaminó hacia el dintel de la puerta de la habitación de Lindsay, en la cual se apoyaba la mujer que había cuestionado su estado físico segundos antes. Era Arguijuelo, la psicóloga que había alertado de la situación crítica. Dentro, Basilio permanecía quieto, con la mirada fija en una de las paredes de la habitación cuadrada, que estaba forrada de material aislante y plástico para evitar que los enfermos se autolesionasen. Su expresión era extraña. Mezclaba tintes de sorpresa con fascinación, mezclados a la vez cierto miedo.

- No se quede ahí Doctor Perales, entre, esta vez ha sido sorprendente.

- Sorprendente…- tras susurrar eso el anciano calló, no le gustaba nada que calificasen aquella enfermedad como sorprendente. Un escalofrío recorrió su cuerpo, desde hacía unos meses conocía a la psicóloga que ahora le miraba a través de unas gruesas gafas de pasta, diseño de Prada, y que contrastaban vivamente con el resto de su atuendo, que era sobrio y frío, muy propio de un trabajador de clínica privada. Tenía la sensación de que ella disfrutaba con el caso, de que le resultaba fascinante ver las obras de la chica enferma, y de que ansiaba un nuevo desequilibrio en el tratamiento para salir de la rutina de su vida diaria. A Diego Perales aquello le resultaba sumamente desagradable, y procuraba encontrarse con ella lo menos posible.

Por su parte, Arguijuelo le dio la espalda, avanzó para entrar en la estancia y fijar la vista en el mismo punto que Basilio, mientras comentaba con él lo asombroso que podía llegar a ser un trastorno de unas características tan raras como las de la paciente. Ignorando aquel dato, Perales entró, Hasta aquel momento el quicio en el que se había apoyado aquella mujer le había tapado por completo la nueva obra de Lindsay.

Desde el primer momento en el que pasó el umbral y aquel leve olor a hierro culebreó en sus orificios nasales, el médico supo que no le iba a gustar lo más mínimo lo que encontraría pintado en la pared de la izquierda.

Escrito en una vibrante caligrafía roja y ocupando el centro del muro acolchado, un texto en verso citaba lo siguiente:

Soy un poeta en silencio,

soy luz en la oscuridad,

soy el fin y el comienzo,

muerte y vida, nada más.

Soy las garras del manco,

formo la miel y la hiel,

tan negro como blanco,

soy tanto ella, como él.

Bienvenido a mi mundo,

que manejo con tesón.

Soy el cantante mudo

que dormita en tu interior.

Todos y cada uno, escultores somos.

Artistas de nuestra propia destrucción.

By Ranzou

Artistas de la destrucción: Capítulo 2.

2008-04-28T07:18:00.000-07:00

Tras aquella brusca parada se reclinó sobre la joven y la miró a los ojos, era la izquierda la muñeca cuyas venas había cercenado, no obstante, rápidamente tomó su antebrazo derecho para tomarle el pulso.

- Tranquilo doctor Perales. Ya se lo hemos tomado…, no ha perdido mucha sangre, le hemos inyectado el coagulante y nos la llevamos a la unidad de vigilancia continua, estará bien.-, comentó uno de los enfermeros con gesto serio, pero mirada alentadora.
Aunque en absoluto aliviado, el viejo dejó a los enfermeros realizar su trabajo, apartándose un par de metros sin quitarle ojo a la camilla. Era un dato curioso, en aquella clínica apenas había mujeres en la sección de enfermería, como era lo habitual en la mayoría de los hospitales y sanatorios. La explicación era bastante sencilla; con normalidad se daba el caso de que uno de los enfermos se abalanzase con saña hacia el personal médico que lo trataba, en un ataque de ansiedad o un brote de histeria que le hiciese violentar su carácter habitual o que, simplemente, lo hiciese por simple y llana diversión.

Aquellos tipos adustos y fuertes eran ideales para su profesión, dado que podrían reducir sin demasiados problemas a la mayoría de los pacientes que mostrasen una conducta agresiva. Y es que allí había enfermos de muchas clases, pero todos tenían una característica en común, eran incurables. La mayoría eran extraños casos a estudiar, o pacientes rebotados de una lista interminables de psiquiatras que no había sabido determinar el motivo de sus problemas. Lindsay sufría psicosis maníaco-depresiva. A menudo, con una medicación adecuada y revisión psicológica, aquel trastorno era compatible con una vida relativamente normal, pero su caso era distinto, por alguna extraña razón, los medicamentos no eran bien asimilados por su cuerpo y le provocaban más daño físico de los que podían admitirse como efectos secundarios. A menudo todos los médicos que llevaban su caso, se preguntaban como una persona tan increíblemente inteligente y hábil podría haber tenido tal suerte en la vida.

Pero así había sido. A veces el destino juega malas pasadas a los que menos lo merecen, y otras veces las razones por las que los seres humanos actúan son aún más incomprensibles que la de aquellos dioses creadores en los que todos los médicos de la clínica perdieron la fe mucho tiempo atrás.

Perales suspiró mientras veía alejarse la camilla por el corredor. Llevó la

manos a su rostro ajado por los años y cerró los ojos esperando encontrar un descanso que no llegó. Se sentía abatido, extenuado como si una mano oscura y fuerte se colase entre sus costillas y aprisionase su pecho arrancándole el aliento… como si aquella luz verde fuera el espectro evanescente de algún ángel enviado para cerrar por siempre sus ojos cargados de tristeza.

By Ranzou

Artistas de la destrucción: Capítulo 1.

2008-04-21T13:34:00.000-07:00

NOTA: Escuchad los relatos con la canción que ganan mucho XD.

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-¡Doctor!-, le llamó entre jadeos su ayudante- Lindsay lo ha vuelto a hacer, venga, ¡a prisa!

Ante la insistente llamada del joven y su propia preocupación, el doctor se levantó con tanta premura que golpeó con la rodilla el pesado escritorio en el que repasaba los casos del día, no obstante, no se quejó; debía acudir, Lindsay le necesitaba. Trastabilló dolorido, pero luego siguió a Basilio- que así se llamaba su ayudante- el cual recorría ya el corredor que llevaba a la salida de la zona de consultas. Dando un portazo salió de su despacho recorriendo la clínica, culebreando entre los pasillos blancos alumbrados por alargadas lámparas tubulares que les daban un aspecto sórdido y apático. Después de todo, era una institución para enfermos mentales.

- No corras tanto, Basilio- Le increpó mientras apoyaba su mano en el hombro de aquel muchacho de nariz aguileña y cejas prominentes y oscuras. Con la pierna entumecida por el golpe no podía seguir su ritmo, además, no contaba con ningún informe de la situación.

- ¿Qué ha pasado exactamente?- Basilio se giró encarándose con aquel veterano doctor, casi indignado por su falta de atención a un paciente tan importante como la que era objeto de tanto revuelo. Pero cuando clavó sus pupilas en aquella mirada gris, observó durante unos segundos el abatido rostro del médico, y prefirió tragarse su profesionalidad y detenerse sin quitarle ojo de encima. Desde que llegó a la clínica para realizar sus prácticas, el señor Perales, con su leve acento inglés adquirido de su difunta esposa, le había parecido un hombre fuerte. Mas con el avance del caso Lindsay, sus ojos se habían convertido en esferas más opacas que traslúcidas, y su pelo cano y ralo había perdido todo ese vigor de científico excéntrico que tuvo antes de que todo ocurriese.

- Por lo visto tiene que ver con algo que usted mismo le dijo en la última sesión. No lo sé, la doctora Arguijuelo la está tratando en este momento, a mí me ha interceptado en pleno pasillo llevando unos informes.

El joven guardó silencio un segundo y vio que Perales cojeaba levemente, por lo que se volteó con paso tranquilo y resignado, con la parsimonia necesaria para no sacarle demasiada ventaja al viejo.

- Si le digo la verdad…, he entrado en la habitación, creo que esta vez ha encontrado algo más grande con lo que hacerse daño, la doctora ha estado pidiendo a gritos una enfermera hasta hace apenas unos minutos.

Con un profundo suspiro, Perales, el doctor; se encaminó ignorando el dolor de la rodilla con paso firme, adelantando a Basilio y girando a la derecha para entrar en el pasillo en el cual se hallaba la habitación de la paciente. Ya desde la abertura se veía, iluminada por la luz verdosa de los fluorescentes, una camilla preparada en la que estaban montando a una joven de cabello lacio y liso, muy largo hasta la cintura, y que se convulsionaba levemente mientras dos enfermeros trataban de cerrar la profunda herida que tenía en la muñeca. Echó a correr. Aquel hombre venido a menos, que cojeaba instantes antes, tuvo que frenar agarrándose a los tiradores de la puerta para no llevarse por delante al resto del personal agrupado ante ella. El corazón le palpitaba, pero nada le importaba ya. Nada salvo aquella joven llamada Lindsay.

By Ranzou

Artistas de la destrucción. Capítulo 0.

2008-04-21T12:01:00.000-07:00

¿Que qué es esto?, fácil. Este capítulo es el primero de un breve relato de 10 páginas que iré colgando poco a poco a ver si logro ir enganchando gente al blog ^^. Es un relato algo duro, muy depressive [mi estilo, por si alguien no se ha dado cuenta aún] y nació como candidatura a un concurso literario a nivel andaluz cuyas expectativas fueron truncadas por una devolución de correos fuera de plazo... [paso de meterme ahora con correos, pero aquello fue un desastre xD].
A parte de este capítulo titulado "0" habrá otros cinco más que iré publicando conforme pasen los días. Está escrito hace algún tiempo, así que no tiene la soltura que tengo ahora, pero me gusta y le tengo cariño y espero que a mis escasos lectores les agrade también ^^.

Bueno, a partir de aquí comienzo con el relato, esta es la introducción, que consta de un poema breve. no creo que tarde mucho en colgar la primera parte, puesto que esto no es casi nada, no obstante, aconsejo leer y entender bien este fragmento puesto que da pie al resto de la narración. Gracias por su atención.

Artistas de la destrucción: o

Como un pirómano al fuego,

como insectos a la luz

nuestros sueños se desvelan

y como pájaros vuelan

buscando el aire del sur

que los avive de nuevo.

NOTA: La imagen también la entenderéis cuando leáis el primer capítulo.

By Ranzou

Caminos sobre la mar.

2008-04-11T06:14:00.000-07:00

"Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar."

Antonio Machado.

Así me parece la vida, señores. Un río más abstracto que concreto, sobre el cual dibujamos pisadas que desaparecen dejando tan solo el rastro temporal de unas cuantas ondas desperdigadas. Una pompa de jabón que, con su brillo nacarado, reluce por última vez al sol antes de estallar para unirse a irrealidad de lo eterno... sí, la muerte siempre estará presente en la vida de los hombres; la muerte y la nada.
Durante estos días he mirado tu foto incontables veces y te he pedido perdón en silencio: perdón por tomar una determinación de cobarde, perdón por vivir para mí mismo y nadie más, perdón por no saber luchar como el guerrero que se supone que soy. no me detendré ya más en lamentaciones, no habrá más brasas sobre las que pasar..., la vida sigue y las pompas estallan, así como estallamos nosotros cuando, como el propio Machado decía, tiembla la última gota en la clepsidra.

He aprendido mucho a lo largo de este año; he aprendido a amar, a sufrir y a vivir mucho más de lo que lo había hecho hasta ahora y, ayer aprendí una lección más, mucho más valiosa de lo que a simple vista parece: " Para ser fiel a los demás, primero hay que aprender a guardarse fidelidad a uno mismo". No puedo seguir mintiéndome, porque me miento también a mí, ojalá puedas perdonarme, pero todo acabó.

Me he mirado al espejo y me he detenido a pensar en quién soy en realidad... Me contemplé más alto, más fuerte y más recio, tal vez más o menos vivo, pero vi en mis ojos la sombra de algo que nunca antes había tenido, era tu sombra, era la sombra del recuerdo inolvidable... era la sombra del viento que agita los álamos en el cementerio, pero sigo en pie, y seguiré hasta que mi cuerpo desfallezca y los muros de mi catedral cedan ante la impotencia de los arbotantes helados... seguiré por mí mismo, por los que están y por los que se han ido; seguiré también por ti y por ellos, seguiré por la sombra de los álamos que me cubrirán mañana y seguiré por las estrellas que me aguardan en el horizonte.

Adiós, por y para siempre, Ranzou.

Blank infinity behind your eyes... shadows in the mirror

2008-04-02T14:49:00.000-07:00

¿Cuántas veces han velado tu tumba los mismos ángeles que te sepultaron tiempo atrás?

Recuerdo cómo la sangre roja manaba de tus muñecas. El agua, cálida en la bañera, había impedido la coagulación, haciéndolo todo mucho más rápido. Tu lucías tan bella…, tan efímera como promesas en el viento. O mejor dicho, eras una de ellas; puesto que, desde el principio, habías vagado por mi mente como un suspiro inexistente, como una vaharada de amor metálico, amor con sabor a hierro…. Amor de sangre. Y sangre de amor era aquella que dibujaba estelas de humo rojo bajo el agua.

Apenas si guardo en mi memoria los momentos que acontecieron después, tal vez unos pasos; quizás la última contemplación de tu cuerpo desnudo vestido de escarlata, probablemente la lujuria de la muerte me hubiese apresado ante aquella estampa por toda la eternidad No recuerdo cómo llegué a ti, pero cuando desperté tenía una de tus manos agarradas con fuerza. Estabas fría, inerte, inmóvil como una hoja caída… tan frágil como siempre.

Tal vez era el miedo a la soledad, tal vez el dolor, tal vez tus ojos cerrados en la mudez eterna de la muerte; sinceramente no lo sé. Solo sé que aquella noche murió cuando albergaba en mis entrañas… y una mirada más se unió a un infinito tan gris como las cenizas de la existencia.

Por todas esas miradas al infinito que se pierden en mares de incertidumbre…

By Ranzou.

Tormenta de espadas.

2008-03-27T11:30:00.000-07:00

国そ低
天のい
の分雪;
階野
段の
を花
上
る。

" Baja la nieve;
en el campo las flores
suben al cielo"

-------- La lluvia arreciaba como si los dioses llorasen los cadáveres de sus propias almas, la música del acero resonaba en el horizonte y, a pesar del aguacero, las llamas lamían los ojos de los hombres. Tú lo contemplabas todo desde aquella colina, aferrándote con seguridad a las riendas de tu caballo de batalla. Sabías que eras el próximo, sabías que pronto sería el fuego del infierno y no el de la batalla el que ardiera en tus pupilas... pero te daba igual. Ya nada importaba, ya no había vuelta a trás, por eso precisamente se dibujó en tu rostro una figura afilada como la katana que sostenías entre las manos.

- No volverán a beber de mi sangre...- dijiste mientras las palabras se transformaban en un rugido feroz, reflejo de tu interior ávido de destrucción. No, nada importaba ya. Sólo la danza plateada que se extendía bajo tus pies.

Tu grito restalló como un látigo sobre la carne blanda, y tu caballo negro se precipitó como un trueno salvaje sobre el enemigo, la espada bajó invisible y destrozó las corazas de madera de tus oponentes, cortándolo todo.

Era tarde para volver atrás... aquello te había gustado, y las llamas comenzaban a lamer tus facciones... transportándote al infinito.--------------

- ¿ En serio habremos de volver a esto para recobrar el gusto por nosotros mismos?

By Ranzou, por una tormenta de espadas de plumón y regueros de sangre azulada.
Por ese destino que desaparece ante mis ojos víctima de la mediocridad.

Dibujados en el agua

2008-03-16T12:56:00.000-07:00

Dibujados en el agua.
Así nacemos,
así morimos;
mas no nos arrepentimos
y en nuestras tumbas yacemos,
como antiguos reyes yertos
de muerte, sal y vacía.
Dibujados en el agua;
así vivimos.

--- Somos dibujos evanescentes sobre la clara superficie de un lago demasiado hondo, cuyo final no llegamos a atisbar por mucho que nos empeñemos en ello. La vida pasa y no vuelve, los recuerdos se disuelven y el corazón perdura envuelto en la seda oscura del alma de la tierra

Siempre en eterna guerra contra nosotros mismos ---

By Ranzou

Artistas de la destrucción.

2008-02-22T15:10:00.000-08:00

Para mí, todo lo negativo es sinónimo de destrucción, así como la creación es simbolizada por lo positivo.
Un artista de la destrucción es alguien, necesariamente, único. Una persona que es capaz de crear belleza a partir de el caos más profundo, de los sentimientos negativos que recorren nuestra alma.
Nacemos de la destrucción somos capaces de moldearla como un alfarero con su arcilla.

Somos los avatares del dolor, de la belleza más primaria. Así, cada poeta es hijo de su propia tempestad... Un ser capaz de vivir de la belleza más efímera, capaz de ver esa luz que escapa a los ojos de los otros.

By Ranzou.

Sentires de ceniza.

2008-02-10T06:31:00.000-08:00

No había ni sombras ni reflejos..., solo la melodía fúnebre del olvido.

Suele doler más amar
que morir.
Bien pues, mas,
si me muero poco a poco;
¿qué es lo que siento por ti?

Te veo llorar como si nada existiese; mis palabras, las tuyas…, son tan solo lágrimas en un arroyo demasiado amplio para dar con ellas. El viento sopla fuerte; la música que arrastra es lúgubre… triste, inquietante como el cielo nocturno.

Te miro a los ojos grises…, eres tan grande, sutil y delicada. Una hoja de otoño que se resbala lacónicamente hacia un mar de podredumbre ocre. Y yo, como siempre, soy el gemido del viento.

Yo soy el grito ahogado
de una sinfonía
de arpegios quebrados…
solo soy poesía.
Poesía y llanto.

Mis manos parecen fuertes, pero mis muñecas crujen, se resquebrajan ante el peso de una responsabilidad ávida de corazones rotos. Parezco tan fuerte… parezco tan seguro como el perecimiento de la vida. No obstante la muerte…, sí, la muerte siempre prevalece. Mis ojos son luceros claros… son risas de niño que no ríe.

Siénteme, espera… no vayas;
yo reconstruiré murallas,
quebraré las sinrazones
restaurando corazones
que se han roto lentamente.

Te quiero, joder… pero mueres, y yo muero equidistante… ¿ dónde están los arbotantes de mi catedral de hielo? ¿Dónde estarán los cimientos de mis palabras de acero?. Sí, no hay duda…, yo también me muero.

La inspiración es llama,
el amor es terciopelo,
los amigos son el cielo
y tus ojos son la tierra.

¿Qué pasa cuando se enfrentan?

La respuesta es tan sencilla…
cuando los colosos juran
las que pierden su hermosura
son las criaturas de arcilla.

Sentir de ceniza de un hombre hecho de nieve…

By Ranzou.

Mi concepto de la realidad irónica

2008-02-08T17:22:00.000-08:00

Demasiado loco para el mundo de los hombres, demasiado hombre para el mundo de los locos.

¿Cuál es el límite entre el poeta y el loco?

Según mi filosofía, un poeta es un siervo de la melancolía ávido del tacto de un corazón. Un acechante de las sombras que se sume en la oscuridad para rescatar de las profundidades de la eternidad aquello que merece la pena plasmar en un papel. En cierto modo todo el mundo es poeta, no obstante, son pocas las cabezas capaces de empuñar una pluma que plasme los sentimientos sobre un papel... esta es un a de mis luchas personales. ¿Acaso puede hallarse la perfección en la escritura?, lo dudo, no obstante, la esperanza siempre es lo último en perderse... ¿ o no?.

A mis dieciséis años solo veo mensajes subliminales, mi mundo es un caos ultravioleta de realidades ocultas e inspiraciones fugaces; de anhelos de bolígrafos oportunos y de una canción adecuada.

¿Tan pocas personas quedan en este mundo a las cuales el arte les erice el vello a golpe de escalofrío?. Un cuadro de la armonía cruda del cementerio nevado de Friedrich... una canción que extienda los brazos a través del alma como Chop Suey de SOAD... un rayo intenso y fugaz como un poema de Miguel Hernández... un film de la magnificencia de The Lord of the Rings..., la concentración absoluta en una técnica de Aikido o simplemente la simplicidad perfecta de una katana.

¿Dónde se oculta la belleza a los ojos de mentes enloquecidas de monotonía?

El tiempo de los poetas acaba junto a las inquietudes del mundo, porque el poeta no es sino el alma de una tierra que mana sangre.

By Ranzou.

Allá en el cementerio.

2008-01-21T14:27:00.000-08:00

"Nothing is forever in life but a memory believed is true..."

Era la cosa más bella que había visto jamás, sin duda. Se hallaba sentado, en cuclillas, a la sombra de un cedro antiguo y marchito por la edad y la podredumbre. Sus ropajes eran negros, y al sentir la brisa corriendo entre las lápidas notó cómo sus cabellos ondeaban libres ante la sutileza del viento.
Hasta allí, erguido ante las cenizas de sus antepasados, sentía el acuciante pinchazo en las sienes que le martirizaba desde hacía semanas... un grito silencioso que hacía de sus horas de penumbra tristes minutos al amparo de una oscuridad indeleble.

No obstante, la visión de aquella rosa, una rosa negra y espinada, le había hecho olvidar de golpe todas sus cavilaciones y sus preguntas sobre la existencia. Nunca había visto una igual. Tal vez fuese el color, la colocación de sus pétalos o simplemente las gotas de rocío que se deslizaban premeditadamente entre las espinas del tallo oscuro.

- Tan bella..., tan efímera y pretenciosa al mismo tiempo. Esfera de luces y contornos ciegos, explosión de la ausencia de color cuajada de cristales irisados. Gota ácida en la noche tranquila..., viento del norte allá en el lejano sur.

Guardó silencio para contemplarla de nuevo. Sus ojos negros parecieron fundirse entonces en un estertor de muerte con el azabache de la flor, y clarearon durante un breve instante antes de derramar una lágrima que corrió por sus mejillas tiempo atrás..., una lágrima que brotaba cada vez que contemplaba una rosa única como aquella, de esas que caminan por la calle cubiertas por el velo translúcido de una mirada gris y de unos párpados más densos que el propio plomo.

- ¿Sabes cariño?, los hombres no lloran..., - dijo mientras leía de nuevo el nombre de mujer que figuraba en la lápida.

- No..., cuando un hombre siente dolor simplemente lo esconde en lo más hondo de su corazón, allá donde la tierra sea blanda y la lluvia bañe la hierba... allá donde las rosas negras crecen.

Dedicado a la rosa negra cristal de mi cementerio particular. Nunca dejes de brillar..., porque entre tus pétalos nacen las alas de mi destino.

Te quiere, Ranzou.

La calma que precede a la tempestad.

2008-01-11T13:57:00.000-08:00

El día era claro, como si hubiese sido coloreado a la albúmina. El sol brillaba mortecino y la sombra de los columpios se proyectaba difusa sobre la arena del parque. Suspiró, no hubiese sabido explicar con palabras lo qué sentía exactamente, llevaba semanas sumido en una estabilidad engañosa, en una monotonía extraña y amenazante. Era una sensación distinta. Todo parecía mejorar. Incluso tras el invierno, una primavera, verde y fresca, cubría de flores y hierba los antiguos páramos de roca.
Frunció el deño. No. Nada de aquello le convencía. Veía tras el verdor la sombra ocre de la podredumbre, y el silencio tranquilo que dicta que algo no anda bien, éste lo envolvía constantemente y había decidido no romperlo por si las moscas.
Al cabo de cinco minutos se levantó, decidido a seguir caminando solo que esta vez llevó la mano a la empuñadura de la katana, colocándose tras esto las gafas tintadas que le protegerían del sol.

Después de todo, estaba en medio de la calma que precede a la tempestad, y el invierno se acercaba ya desde el lejano norte.

Mi ser.

2008-01-01T13:02:00.000-08:00

Soy el hijo de la Tormenta, ya que nazco deñ corazón de la tempestad. Mis brazos despiden rayos, mis ojos llueven incesantes y de mi garganta brota el retumbar de los truenos en la noche.

Yo soy el fruto del caos, de los males y los bienes del mundo y la sociedad, que se mezclan bajo mi piel para crear algo nuevo, y soy consciente de ello.

Soy lo que yo quiera ser, porque mi voz abandera el cambio y mis brazos tiran de las cadenas de mi propio destino.

Lo soy todo y no soy nada...

Pero lo más divertido de mí, y lo mejor, es que solo soy un hombre.

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Comentario a cerca de este texto:

Tal vez alguien piense que voy de sobrado, o que definitivamente se me ha ido la pinza al escribir este texto, por eso ofrezco un comentario que expone una breve explicación a cerca del mismo.

No es que yo me crea dios ni nada por el estilo, ni que tenga el ego por las nubes, simplemente considero que cada persona es un mundo, y así mismo tiene control completo sobre ella, por lo que de alguna manera se podrí decir que es el dios de un mundo en kiniatura, capaz de manejar los hilos de su propia conciencia y de avanzar gracias a ello, empleando la fuerza de voluntad y la decisión como avatares para la vida y blasones para los demás.

Con esto quiero decir que yo no soy especial, todos podemos ser ese hijo de la tormenta, que se levanta entre vientos de cambio para levantar su voz sobre el caos y poner orden... dentro de cada uno está la llave de su propia vida, y en ocasiones también la del corazón de los demás... ojalá todos los que lean esto valoren el comentario, porque considero que es un valor máximo que todos deberíamos tener en cuenta... ya que, a pesar de que todos somos diferentes y únicos, cada uno de nosotros es un retazo más de viento sobre una tormenta que se dibuja en un lienzo infinito, y somos nuestro propio pintor.

Piensenlo, señoras y cabelleros, seré feliz si lo hacen.

By Ranzou

Mi concepto de guerrero.

2007-12-15T15:07:00.000-08:00

Bueno, es el momento de que deje esto claro por que no es la primera vez que veo a gente muy confusa a cerca de mi concepto de esta palabra. Muchos me tachan de bélico o de adolescente alocado y flipado con novelas de fantasía, pero, humildemente, creo que llego a más que eso, y que ya es hora de explicar claramente lo que para mí es un guerrero.

-Un guerrer@ es cualquier persona que lucha, ya sea con una ametralladora, una espada, un bolígrafo o una guitarra, no hay que matar para ser un guerrero, la única condición es pelear por algo, seguir los sueños hasta perseguirlos, revelarse contra los que le impidan vencer.

-Un guerrer@ es alguien que no se rinde, y toma los problemas con filosofía, erguido ante la tormenta y con los ojos cerrados en medio de la tormenta.

-Un guerrer@ es alguien capaz de amar, y de dar su vida por aquellos que ama, alguien capaz de proteger con sus manos o su mente a las personas que aprecia.

- Un guerrer@ nunca dejará que alguien muera ante sus ojos si no e lo ha ganado a pulso sabiendo e lo que se metía. No importa de quien se trate, por que un guerrero ha de ser consciente de cada visda que hay a su alrededor.

- Un guerrer@ es una persona, ante todas las cosas.

- Por último, un guerrer@ debe de ser capaz de admitir sus errores, y entrenar para mejorar cada día en el campo que sea, viendo el futuro como algo positivo por lo que hay que trabajar, valorando su vida y la de los demás.

Eso es todo, creo que está muy claro. Nadie es perfecto, eso es evidente, y todo el mundo tiene derecho equivocarse, pero para algo los lápices tienen gomas de borrar. El mundo está lleno de borregos, nos lo dan todo hecho desde el principio... y es muy triste que el espíritu de lucha se esté perdiendo con una facilidad tan grande..., las valoraciones de la vida no deben ser arrastradas por el viento.

Eso es todo, espero que esto aclare las dudas de las personas que no me han comprendido ^^.

By Ranzou

A cerca de aquellos que se hacen llamar "terroristas".

2007-12-01T09:11:00.000-08:00

Hoy, 1 de Diciembre de 2007, ETA ha vuelto a atentar causando una víctima mortal y un herido grave, ambos guardias civiles españoles que se encontraban de servicio en una localidad a 25 kilómetros de Bayona, al sureste de Francia. Me gustaría comenzar dando el pésame a los familiares y allegados del difunto y desear suerte en la recuperación de las heridas de su compañero herido. Antes que nada, y aunque creo que ya lo he dejado claro en más de una ocasión, soy una persona que se considera al margen de partidos políticos u ideologías, por lo que no me tilden, por favor, de fascista por redactar un artículo abiertamente en contra del terrorismo, ya que últimamente parece que se está vinculando el atacar a ETA como sinónimo de sentimiento pepista [Y digo pepista por que ya ni el PP es de derechas ni el PSOE de izquierdas]. Una vez aclarado esto comenzaré con mi exposición. Cada vez que oigo la palabra "terrorista", siento aflorar la vergüenza y no puedo sino apretar los puños ante tal afirmación. Y es que, señores y señoras, lo están consiguiendo. El continuo bombardeo informativo al que nos vemos sometidos y sus ridículeces e infantilidades dignas de un patio de recreo están llegando a producir un verdadero miedo que, a pesar de éxitos o fracasos políticos, se había ido adormeciendo poco a poco. Yo no soy un cobarde, soy una persona tan digna como otros hombres y mujeres que luchan por vivir bien en una sociedad que nos ahoga con pesado y lento abrazo del miedo. Por esto mismo yo no estoy dispuesto a permitirlo. NO. ¿Acaso han silenciado nuestras voces a base de explosivos durante estos 25 años?. NO. ¿Acaso el dolor de las víctimas les hizo ceder a sus peticiones? NO. ¿Acaso hemos de permitir que un grupo de personas que ni siquiera han obbtenido apoyo pleno a su causa en el País Vasco se levanten como si representasen a la sociedad entera y ridiculicen a nuestros gobernantes [Aunque lo cierto es que esto no es demasiado difícil] y la dignidad de las personas que vivimos aquí? NO. Porque es lo que quieren, pretenden hacernos vivir presas del terror, pretenden hacerse los dueños de la situación y esto no puede permitirse. En ningún momento me oiréis atacando a la comunidad autónoma en la que ETA se mueve, en el País Vasco hay muchísimas personas, cada una con su manera de ver la vida y de pensar, es un completo error tachar a todos los ciudadanos de asesinos potenciales o etarras, ya que, como el resto de los españoles, lo que quieren es vivir tranquilamente y sufren mucho más directamente que el resto de las comunidades la pueril acción de los grupos radicales y la propia ETA; que intentan acabar con las normas del patio del recreo tirando piedras a las ventanas del colegio y escondiéndose luego de los maestros que acuden a reprenderlos. No hay nada más cobarde que un terrorista, alguien que ataca a la población civil y se excusa luego con que el gobierno de España es malo malísimo y que lo hacen por que se encuentran brutalmente orpimidos no merecería ni siquiera la mención en uno de mis artículos, pero desgraciadamente, parece que los más necios son los que más destacan..., mientras que las mentes brillantes se esconden tras rostros de -empleando una expresión muy norteamericana y que no me suele gustar- fracasados. No, no son dignas de ser llamados guerreros, por que un guerrero tal y como yo lo entiendo ha de saber valorar la vida por encima de todo, y ha de emplear el diálogo antes que la espada. Dejando el tema de insultar a ETA - tema con el cual podría pasarme aquí horas, horas y horas-,todo esto viene solo a cuento de una idea, un sentimiento que me invade cada día más. El sentimiento del orgullo, de mi propia autoestima, que no permitirá nunca que el miedo domine mi vida, por que señores, yo soy un guerrero... y dentro de cada persona que lea esto o que no, hay también una luz que resiste y se enfrenta a la oscuridad. Ladies & Gentleman... levanten su cabeza y mirenles a los ojos, porque en sus pupilas se halla la semilla del valor, y cuando ellos intenten devolverles la mirada sentirán su propio miedo reflejado el las cuencas de acero. Sentirán como sus ideas se rompen, por que nosotros somos el viento, tanto brisa como huracán... y movemos la veleta de nuestro propio destino. Nunca se dejen vencer y no desprecien una sola oportunidad de pelear, por que la vida es la causa más hermosa por la que combatir.

By Ranzou

Sobre la Muerte.

2007-11-26T14:25:00.000-08:00

Bueno, aquí está la primera de las encuestas que os propongo, es simple asociación de ideas, habréis de votar lo que asociéis a esa palabra tan negra y de la que tanto huímos: "Muerte". Personalmente yo voté "Vida", cuando se vean los resultados finales diré el por qué de esta decisión, pero es la que me ha parecido más apropiada. No pretendo demostrar nada, pero me gustaría ver qué piensa la gente a cerca de este curioso elemento.

Espero sus comentarios y sus votos. Agur ^^.

Impotencia de vivir.

2007-11-26T13:34:00.001-08:00

Impotencia de vivir.

¿Qué hacer;

cuando la inutilidad me abrasa

y siento que se despedaza

mi razón para existir?

¿Qué decir,

si te siento desaparecer

y no consigo retener

tu visión ante mis ojos?

No consigo discernir

la forma de responder

a lo que me hace sentir

la impotencia de la vida.

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Y bien caballeros, señoras y otros rangos menos decorosos. Así es como me siento. Este poema, fruto de una semana en la que lo he pasado desapercibidamente mal, intenta expresar [y creo que he conseguido lo que me proponía], la enorme impotencia que siento cada vez que intento resolver problemas que no tienen solución. Yo lo definiría, como esa opresdión en la base del cuello, que sube por la garganta hasta arrancar una única lágrima qu rápidamente se enjuga con los dedos, al comprobar que la persona que más amas en el mundo, no solo no lo está pasndo bien, sino que sus problemas son tan grandes que ni siquiera puedes ayudarle, principalmente por que no has vivido unos problemas de tal magnitud.

Posteo esto simplemente por que me apetece, y quien se de aludido seguramente se equivoque, pues este poema solo alude a dos personas, y tenemos muy claros quienes somos.

By Ranzou

Y regresó...

2007-11-24T16:56:00.000-08:00

De nuevo estoy aquí, esta vez con refuerzos. Lo cierto es que tras colaborar en el blog de Ignacio y montar un par de fotologs esto ha sidoo lo que más me ha convencido. No postearé a menudo ya que apenas tengo tiempo, pero lo intentaré hacer lo más a menudo que me sea posible, además esta vez cuento con la colaboración de una persona realmente especial para mí, que posteará de manera libre, y es muy posible que defiramos en algunas cosas, especialmente en política xDD.

En resumen, volveré a postear y a rular esta dirección entre mis contactos, colgando, como siempre, mis reflexiones filosóficas y poemas, así como mis ideas y mis habituales quejas sobre la sociedad y comentarios sobre música. Espero que los lectores de la página lo disfruten ^^. Eso es todo.

By Ranzou.

Víctimas de un mundo gris.

2007-06-13T07:24:00.000-07:00

Tristes son los ojos que miran al infinito,

perdidos en la penumbra de un mañana incierto.

Víctimas…, verdugos de los vivos y los muertos

que forman con su recuerdo insuperables hitos.

¡Qué tradición tan horrible es vivir en el llanto¡

Sentir lentamente como se corroe el alma

cayendo por perder la inocencia de la infancia…

By Ranzou
For you, of course.

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Bueno, aí estoy de nuevo. Este es uno de los últimos poemas que he escrito, como siempre va dirijido a cierta persona en la que no puedo evitar pensar cada vez que cierro los ojos. Está escrito en métrica clásica y he usado para su composición rima variable y versos alejandrinos.

El mensaje, por lo menos para mí está bastante claro, no obstante prefiero dejarlo en el aire para que cad persona que lo desee lo interprete como mejor le parezca. Esto es todo, espero que disfruten de la lectura y que se apieden de mí con las críticas xDD

Una letra^^.

2007-05-13T04:52:00.000-07:00

Bueno, después de haber dejado durante un tiempo la entrevista a Manson cuelgo la letra de una de sus canciones. Me gustaría pedir que por un momento se dejase a un lado las polémicas sobre su manera de vestir o de llamar la atención, puesto que al fin y al cabo el ma rketing es lo de menos en este artista aunque la mayoría de la gente no vea más allá de él.

El título de la canción es Lamb of God [Corderos de Dios], y está en inglés. La letra no es demasiado complicada así que no la colgaré en español ;)

"Lamb Of God"

There was Christ in the metal shell
there was blood on the pavement
The camera will make you god
that's how Jack became sainted

If you die when there's no one watching
and your ratings drop and you're forgotten
if they kill you on their TV
you're a martyr and a lamb of god
nothing's going to change
nothing's going to change the world

There was Lennon and a happy gun
There were words on the pavement
we were looking for the lamb of god
we were looking for Mark David

If you die when there's no one watching
and your ratings drop and you're forgotten
if they kill you on their TV
you're a martyr and a lamb of god

Nothing's going to change the world
nothing's going to change
Nothing's going to change the world
nothing's going to change
the world

it took three days for him to die
the born again could buy the serial rights
lamb of god have mercy on us
lamb of god won't you grant us

Nothing's going to change the world
nothing's going to change
Nothing's going to change the world
nothing's going to change
the world

If you die when there's no one watching
and your ratings drop and you're forgotten
if they kill you on their TV
you're a martyr and a lamb of god
nothing's going to change the world

Entrevista a marilyn Manson.

2007-05-03T13:29:00.000-07:00

Bueno, este tema me gusta ^^. En la columna superior de vídeos encontraréis una serie de vídeos sobre una entrevista por parte de una cadena estadounidense a Manson. La entrevista vino a cuento de la masacre del Columbine, en el estado norteamericano de Colorado. No sé si conoceréis esta desafortunada historia pero por si acaso haré un breve resumen [hay mucha más información a la que acceder en Wikipedia^^]:

Una mañana como la de cualquier otro día un par de chicos de una escuela privada en Columbine, Colorado. Los chicos jugaron a los bolos a las 6 de la mañana y a continuación llegaron a su instituto. Iba fuertemente armados..., estaban decididos a matar. Por desgracia murieron una 12 de personas y hubo más de 200 heridos. Aquellos chicos eran adolescentes, seguramente como muchas de las personas que leen o leerán este blog. Después de actuar se suicidaron.

me gustaría que viérais, u oyeráis al menos el segundo de los vídeos. El resto están en inglés, que los vea quien pueda entenderlos^^. En el segundo puede verse a varios psicólogos, miembros de asociaciones de víctimas, políticos de derecha y conservadores. Todos coinciden en una cosa..., Marilyn Manson es un cáncer para nuestra sociedad... y tiene la culpa de gran parte de la masacre de Litletwon. Daba la casualidad de que los asesinos escuchaban su música... Esto es un fragmento de una película llamada Bowling for Columbine, del director crítico Michael Moore. Por favor, me gustaría que le escuchárais y comentárais. Y me digáis..., creéis que alguien que compone música, que piensa con un estilo propio y que se viste de forma extravagante para promover un determinado marketing..., de verdad podéis pensar que tiene la culpa de eso?. Por esta regla de tres culpemos a nuestros políticos que venden armas a países tercer mundistas para que se masacren entre ellos, o quie aparca las medidas de protección contra las mujeres por el puro hecho de que cuesta mucho mantener a raya a los maltratadores en España. A lo presidentes extrageros que por puro beneficio atacan países y aniquilan pueblos ciudades... vidas.

No estoy echando nada en cara..., pero pienso que los psicólogos que buscan expulsar del país a alguien que se expresa deberían mirar sobre sus cabezas, contemplar sus cálidos techos de madera pulida y sentir el calor de sus sábanas por la noche. Luego pondrían la televisión y verían las guerrillas, los enfrentamientosm, atentados, suicidas... y yo pregunto.

¿De quién es la culpa?.

By Ranzou.

Lírica 1: Soneto al guerrero sin patria.

2007-05-03T11:58:00.000-07:00

Templado, audaz, feroz el caballero;
los ojos fríos... corazón en la luna
pies en tierra, anda pensando en alguna
que le agita con su beso y un te quiero.

Sus manos dueñas del brillante acero,
en su cabeza versos de la cuna...
tal vez no guste de sangre o hambruna,
tal vez ausente su corazón guerrero.

No hay estandarte ni blasón. Bandera
su sentimiento, su familia... su amor
guían su flecha inexorable y certera

que cruza el firmamento con fervor.
Devoción loca de un loco,cantera
de alma y dios, de ese loco que soy yo.

By Ranzou. For you, of course...

Bueno, este es un soneto escrito hoy mismo y que más o menos me convence.
El título quizás parezca algo irreklevante si lo adhesionamos al texto, pero si se lee entre líneas [y sobre ella, tampoco es tan difícil xD] se entenderá sin demasiados problemas. Espero que guste.